26.5.06

el estilo es el hombre

llegó carta del ruiseñor.
aunque mi camarada S. Ruiz vive a pocos pasos de casa, suele ser visita sólo para consumirme las cosas,
y entonces las cosas que quiere decirme me las dice con unas cartas semi semanales, todas siempre muy extensas, opacas y quebrantadas, que a veces me insultan pero las más de las veces más me agobian, me gustan.

En este caso, S. Ruiz me decía demasiadas cosas de algunas cosas tales como sus pergeños de nuevas teorías (el ruiseñor viene con teorías como los relojes vienen con engranajes: están ahí, marchando, pero no podrían nunca decir la hora;
los engranajes nunca son la máquina)
En este caso, venía a oleadas una ‘teoría de la gente alta’ (‘cadena evidente entre lo químico y lo conductivo’, decía la carta)
y también, más ceñida, una ‘teoría de la luz’

De la luz, decía Ruiz que ‘fenómeno molecular, ondulatorio o cuántico: no importa’,
decía que ‘las cosas tienen luz adentro’ porque ‘las cosas, brutales, se devoran la luz, toda la que puedan tragar’,
decía que ‘no importa tanto Rembrandt’,
que ‘la luz blanca, su excelencia burguesa por excelencia’,
que ‘los tubos fluorescentes de luz animal, pero no importa’,
decía ‘que el barbarismo lumínico de las avenidas no nos importe’,
de las halógenas o dicroicas decía que ‘las luces posmodernas parecen pintar con calor-pop-art, como que no les importa’,
para después decir o terminar de decirme que ‘sabelo bien, querido: tanto mejor trabajar con luces que con palabras’

Al fin, toda esa romería daba paso a uno de los mentados finales oraculares afines al recorte con todo lo otro que había dicho, esos típicos fines que Ruiz siempre elige para glosarme un tango.
Este tango de esta vez decía que ‘no andes goteando amargura’,
y ‘que ya sabemos muy bien que no hay que hacer’ (lindura que acopio a pie juntillas, pero preguntándome, de todos modos, si sabemos bien ‘lo que no hay que hacer’ o si sabemos bien ‘que no hay nada por hacer’: ay con la polisemia pobre del pobre pronombre relativo).

Y después la firma del tan señor: s. Ruiz.

Como dádiva, en posdata y con un aire suyo muy condescendiente y malo, el ruiseñor se refería a este bloc y al conjunto de bloques en general como un ‘mundo de inconsistencia cárnica’
y se auguraba a sí mismo un ‘jamás nunca tener un blog’ porque, decía,
‘el gordo pelotudo tiene un blog y yo no quiero ni media comunidad de nada con el gordo pelotudo’

Ya ido a recostarme al rescoldo de algún sosiego, dejada la carta y todo lo demás, me pregunto una cosa y me digo otras cuatro:

me pregunto por la identidad del ‘gordo pelotudo que tiene un blog’ (aunque ya tengo un referente bien razonable en la exfábricadecigarrillos480),
y mejor de inmediato me arropo y me digo, o más bien a todos de todo este ‘mundo de inconsistencia cárnica’, y al mismísimo Ruiz, nos digo de a cuatro cosas:
que lejos de la literatura es cuanto más cerca,
que los engranajes nunca son la máquina,
que están quienes trabajan con luces
y los que apagan las luces para que duerman los otros.

lost & found

primero lo encontré en busca de otra cosa y pronto lo perdí y de nuevo lo encontré.
se sabe todo recargado, en exceso y neologismero hasta casi el silenciarse de su propio arte menor.
aún así, El Raúl sí escribe muy bonito.

14.5.06

lo que son las cosas

Ya en la calle después de anotar lo anterior, me apeo a la vereda soleada -para combatir un frío suave que me agarra- y llego caminando hasta la plaza más nueva del pueblo, frente a la intendencia. Quiero sentarme comer y a leer trivialidades culturales o deportivas de domingo, eso es lo que quiero. En el puesto de diarios, compro el pasquín- pero-progre de buenosaire, con sensación de extranjería por los U$40. 'Viene con libro de regalo', me dice la mujer y me da todojunto. Al ver la cubierta roja y blanda del regalo, también viene recuerdo haber conversado días atrás sobre el poeta y haber copiado en este mismo lugar, de manera compulsa, algunos de sus versos inmensos.
Me siento a comer, dejo a un lado el periódico pérfido y revuelvo al azar las hojas del libro (cuantioso regalo, tres libros en uno). Como y, cómo no de otro modo, encuentro conjuntos tantas veces recorridos, leídos, ausentados y vueltos:
'Hoy me gusta la vida mucho menos'
'Hasta el día en que vuelva y hasta que ande el animal que soy, entre sus jueces'
'Entre el dolor y el placer median tres criaturas'
'Me viene, hay días, una gana ubérrima, política'
Encuentro también el bestial tractatum poeticum que le prestó unas líneas a 'my profile'.
Termino de comer al sol medio apurando el frío, cierro el libro, pago lo comido, cargo en un costado el diario no leído, camino algunas calles calle abajo, entro por la puerta de una vidriera publicitaria de telefonía, me siento y anoto esto mismo, esto, otra vez lo mismo.

Nada que hacer con lo que son
las cosas.

la retirada

Leo lo que colgué días pasados.
De mi cuantioso palabrerío relativo al irse y al silencio:
desconsuela tanto taconeo verbal de lirismo desbocado, fataloide, esquivamente barroso.

Igual, me consuela que por vez primera este lugar sea bitácora (id est, escritura de algo que se mueve):
pues aunque finalmente no me mandaron ni a Santiago ni a Valpo y, tanto peor, tuve que rehusar gallardamente una invitación a NYC, desde ayer estoy cruzado el ríocolordeleón en esta aldea decorada al colmo: todos los pisos de pura piedra, luces ambarinas, cachilas con mesas con cenas con velas, prójimos de a cada paso una foto, turistas en moto.

De mi vocabulario mínimo relativo al volver:
llevo un billete con Torres García, una grappa tannat y, para O,
una sombrillita de papel,
que es una linda japonería
que bien Rubén Daría.

12.5.06

copiado

no quiero copiar no quiero, pero copio y estoy yéndome de este lugar y ahora,
pero antes, cristo, copio (como terquedad o la manía).
mi madre (forma escrita de mamá) me contó del poeta éste hace unmil años,
y éste finalmente, tantas vueltas dadas,
es el poeta que de a veces
es para mí igual a todo lo que pueda decirse.
apenas hay como decir qué agradecido voy, aunque claro que así se diga muy distinto y mejor
sin estar tanto agradeciendo:

"
Todos los días amanezco a ciegas
a trabajar para vivir; y tomo el desayuno,
sin probar ni gota de él, todas las mañanas.
Sin saber si he logrado, o más nunca,
algo que brinca del sabor
o es sólo corazón y que ya vuelto, lamentará
hasta dónde esto es lo menos.

El niño crecería ahíto de felicidad
oh albas,
ante el pesar de los padres de no poder dejarnos
de arrancar de sus sueños de amor a este mundo;
ante ellos que, como Dios, de tanto amor
se comprendieron hasta creadores
y nos quisieron hasta hacernos daño.
"
Flecos de invisible trama,
dientes que huronean desde la neutra emoción,
pilares
libres de base y coronación,
en la gran boca que ha perdido el habla.

Fósforo y fósforo en la oscuridad,
lágrima y lágrima en la polvareda.

CV, 1922

quemú quemú

dejé sarmiento y anchorena esta tarde de un día transtornado y elocuente y malo. las calles un plenario de cientocincuentamilmillón autos que no se mueven en nada, y así bien el gallito muy pedestre hasta córdoba y luego por la misma córdoba hasta el vallado policial y tras ahí bomberos, same, patrullas, más same. gentes corren y gente mira arriba, todos con la cara de sin culpa alguna o sonrisa y morbo.
sé que no me quiero preguntando a viejo calvo qué pasó, pero al fin la duda se me va escurrida y sin culpa y morbo.
entonces dicen que hubo gran quemazón del último piso de torrecita, justo sobre videoclub que inhibió a CS, al lado justo de comida india cara cara picante.
miro arriba: ya no se ve nada salvo lo que se huele.
pasado eso, la avenida es un desierto amable de ánimo bastante bien iluminado.
un taxi: sé qué no me quiero preguntando señor se puede fumar quiere fumar, pero la convivencia al fin se me va escurrida.
y todo es así hasta que al fin al fin me deposita en mi Cocorito Norte,
en mi calle nombre del hombre
del pararrayos
de los refranes puritanos.

y todo fue así para llegar a pontificar de qué o ver qué dé la tevé o irme denuevo adónde,
previa consulta grijalbo, previo reserva san juan.

donde digo digo, digo diego

Hago una permuta diminuta que contradice -sólo de manera somera- mí política del maldecir acá -nunca cambiar ni media coma de lo puesto-, aunque pero ruego entiéndase bien:
llamó aterido amigo, casi preocupado, porque esta entrada le sugería que algo así como una horda nazi me estaba amenazando (y también temía él que a él mismo, dijo, aunque no sé si transitiva o atávicamente o por qué).

En fin. Creo yo que él leyó mal o que yo dije mal, o ambas cosas a dúo.
Aún así, la cosa merece enmienda. Entonces:
donde dice SS, léase Silvia S.
donde dice 'miedo', léase 'molestia'.

Por último, me asiento en el conocimiento general que supone que nadie quiere a uno derrepente matarlo: ¿Serán ésas buenas o malas nuevas?

3.5.06

fábula para asunción

Quédense a un costado mis colegas inmanentistas, sólo por un rato.

Había una vez, a finales de un siglo, un hombre que se llamaba Asunción en algún lugar de su nombre y en un lugar llamado Colombia.
Pues bien, lo que se cuenta es esto: que lo bello y delicado del hombre no llegó a evitar nada de lo que sucedería.
Un día, Asunción le solicitó a su médico, con convicción suficiente, que dibujara en lápiz sobre su camisa un corazón en el lugar justo donde estaba su corazón verdadero.
Unas horas después, con la misma camisa blanca dibujada puesta en él, tirado él en la cama, Asunción se atestaba ahí un balazo de smith & wesson final para sus años durados.
Un año antes, Asunción había perdido en un naufragio literal y atlántico su única novela, y también se habían aguado tal vez sus ganas y su salud para siempre.

Ahí moralesa: 'No demasíes tanto en leer o en escribir, que todo en algún naufragio se puede ir o perder'

1.5.06

de los blocs y del silencio

pasen y vean, navegadores de la novedad
esto, lo que no es un género, no, ni es un registro. apenas si hace las veces
de libreta, nada comunal nada privado.
hace rato navego esta la novedad, y al cabo de tenerla
mas
lo mejor que veo viaja hacia el silencio.
lo único fuerte es lo que viaja hacia el silencio.
lo único del todo no falaz es el silencio.
esto y esto y esto
es lo más que tira
desordenar
paradentro.


no se quiere uno críptico.
no se quiere noticiario.
no tecnopatológico, ni avieso social ni condenado a la negrura*.
dice pp que 'sólo quizás mejor quedar leyendo'
o me digo yo que escribir como 'no podermiento'**
o que la única peripecia de ir hacia el silencio***.

en cualquier caso
(en todo caso),
tan nos gustaría llegar a tal paz:
silencio.


*otra vez mi padre: esa negrura bien podría ser 'uno de los beneficios secundarios de la enfermedad'.
**otra vez el polaco.
***otra vez el irlandés.

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