copiado

no quiero copiar no quiero, pero copio y estoy yéndome de este lugar y ahora,
pero antes, cristo, copio (como terquedad o la manía).
mi madre (forma escrita de mamá) me contó del poeta éste hace unmil años,
y éste finalmente, tantas vueltas dadas,
es el poeta que de a veces
es para mí igual a todo lo que pueda decirse.
apenas hay como decir qué agradecido voy, aunque claro que así se diga muy distinto y mejor
sin estar tanto agradeciendo:

"
Todos los días amanezco a ciegas
a trabajar para vivir; y tomo el desayuno,
sin probar ni gota de él, todas las mañanas.
Sin saber si he logrado, o más nunca,
algo que brinca del sabor
o es sólo corazón y que ya vuelto, lamentará
hasta dónde esto es lo menos.

El niño crecería ahíto de felicidad
oh albas,
ante el pesar de los padres de no poder dejarnos
de arrancar de sus sueños de amor a este mundo;
ante ellos que, como Dios, de tanto amor
se comprendieron hasta creadores
y nos quisieron hasta hacernos daño.
"
Flecos de invisible trama,
dientes que huronean desde la neutra emoción,
pilares
libres de base y coronación,
en la gran boca que ha perdido el habla.

Fósforo y fósforo en la oscuridad,
lágrima y lágrima en la polvareda.

CV, 1922